смерть Пушкина

Да, это было, брат, не лето.
Зима сковала Петербург.
Преступный выстрел. Смерть Поэта.
Ни Бог не спас, и ни хирург.

Уж больше века нет поэта.
Не заросла к нему тропа.
И память наша не слепа –
Ведет сквозь тьму на отблеск света.


Рецензии