Страх

Даже тот, кто не верил,
подходил ко мне и говорил:
«Помолись со мной, брат!
Что там: Будда или Аллах?
Мне – не важно.
Я только чувствую, как подступает страх:
гранатой в груди, камнем в горле.
И, хуже всего –
это ещё не конец.
Миномётный огонь всем об этом напомнит.
Многое ждёт впереди.
Что там есть – Всемать или Всеотец –
я не знаю.
Мне нужна опора.
Хоть что-то. Хоть что!
Я не видел, есть ли кто над нами,
или нет никого –
так хоть ты,
подставь мне своё плечо,
в этот тяжкий момент,
в эту лихую
минуту.»

Рядом шли те, что кричали:
«Наше дело правое!
С нами Бог!
И мы продадим свою жизнь подороже,
отдадим свой последний вздох,
но ударим этих ублюдков по рожам!»

Кто-то вторил:
«Прости им, Боже!»,
так до конца и не веря
в него.

Страх – это худшее, что со мной случилось.
Мы молились.
Молились!
И, да:
убийство ничем не оправдать.
Но, командир сказал:
«Ты, или они.
Они, или твоя мать.
Выбирай.»
А сзади поставил заградотряды.
Тем, что бежали назад,
пули были серпом
и смерть вершила свою жатву.
Мы плакали и кричали:
«Не надо!»
Но
шли вперёд.
Будьте вы прокляты:
и те, и другие!
Ведь после первой пули
выпущенной
в сердца
чужие,
мы не были прежними.
И теми, что были,
мы не станем
уже
никогда.

Если мы выживем,
нас встретят дома
"героями",
что ценой чужих смертей
выторговали жизнь,
реки
багряные
каналом пустив,
воплотив:
ярость,
боль,
и ожесточение,
помутнение чувств
и отсутствие их.
Мы бросали куски людей
без лиц
в захоронения,
а кого – оставляли так.
Их топтал своей ногой
враг.

Там и тогда,
мы не могли по-другому.
Там
и тогда,
мы не могли
по-другому!

И мы не могли
ничего
изменить.