Верю

Часто я спрашиваю себя:
смог бы я так же, как он,
сгореть,
не дрогнув,
на оживлённом перекрёстке Сайгона?
И что я,
действительно,
смог бы?
Хочется верить,
что всё настоящее,
а не вымысел.
Что все объятья
были искренними,
а не ради выгоды.
Хочется верить,
что я – не копия,
не мясорубка,
поглощающая и выдающая
всё то же,
лишь перемолотое сырье.
Что всё действительно так и есть,
а не – как будто.
Что в меня не запихивают
и я не выдаю третий сорт.
Что эти шарики и хлопушки,
эти люди рядом,
в мой день рождения,
потому что они рады мне,
а не просто потому,
что прошёл ещё год.
Что все расставания
не напрасны
и что близится встреча.
Что не пустыми были те речи,
шедшие от сердца,
и что сердце,
для которого они были,
не было заперто на замок.
Что близкие останутся близкими,
даже если устремятся вдаль,
что глаза
более не будут кровоточить солью
и не обагрит киноварь
лицо, которое будет знать
еще не одну потерю.
Хочется верить.
И я верю.
Что смогу отсечь жалость
и быть состраданием,
скорбь утолить истиной
и рукой тёплой спасти.
Верю:
когда придёт срок,
я возьму твою боль,
возьму всю боль этого мира,
к своей.
И буду
нести.