Где у сердца, чуть слева, душа
Болью снова живёт, не моей,
От неё, через раз где, дыша,
Разобраться пытаюсь в твоей…
То пытаюсь уснуть, то встаю
И брожу по квартире, как тень…
Ну и вот, на балконе стою.
Лезет в голову мне дребедень.
Вот стакан, вот вино… и слова
О трёх белых и чёрных, что ты
Пела так, но давно, что едва
Вспоминаю те дни пустоты…
… Не Париж, но Сургут… и вино,
Что я пью, мне напомнили вдруг,
Может боль эта… просто лишь то,
Там ты… слёзы… с какой-то из мук…
И не вспомнилось слов мне других.
Только эти… И сел написать,
Я для глаз, самых мне дорогих,
Что быть может прочтёшь и дышать
Станет легче, чуть-чуть, может быть…
И смогу, за тобою, уснуть,
Сочинив, даль пытаясь забыть,
Как головку, свою, мне на грудь…
192. Из писем...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2020
Свидетельство о публикации №120021000650
Свидетельство о публикации №120021000650
Рецензии