Осенняя баллада. Желтокрыла осень небесами голыми

Дмитрий Иванов- украинский поэт

Желтокрыла осень небесами голыми птицами разносит расставаний плач. Посрезала баба головы подсолнухам, одела завалинку всю в рядняный плащ.
Соты, что наполнены спелым медом солнечным, на ткани прадавние бережно кладёт. Жалко, что картошечку, летушком лелеяну, рано собирать еще – в погребе сгниёт.

Ничего. Возмёт еще. Было бы здоровьице. Какое угодно. Пусть хоть то, что есть. На ворота глянула, улыбнулась солнечно…  Вот и ты вернулся, будь здоров, Рябко!
Где же волочился? Где бродил, где бегал-то? Горюшко мое!
И гостей привел с собой, здравствуйте, соседушки! Не забыли бабу… Худорба одна!.. Подождите милые, еду в миске вынесу… Ладно, ладно, милые, знаю, что мала…

Да какое «ладно» там! Обнимают лапами и целуют руки ей, тычутся в лицо.  «Ой, соседит добрые, среди вас есть раненый!»- за ногами тянутся прямо на крыльцо.
Раздала гостинцы. «Только не ругайтесь вы. Еда эта ваша, .. ваши мои дни…  До последней крошечки, до последней капельки, что могу, даю я вам, сироты мои…
А в далёком городе дети заждались уже, но никак не хочется ехать мне туда. Шумно, людно в городе…  И в домах тех каменных, средь людской толпы буду я одна.
Манит сельсовет в село, в новый дом с удобствами, только твердо знаю: здесь мой дом и крест. И пока петух мой будит своей песнею, хутор наш Вишневый вносится в реестр.

Вот  он - мой красавчик с кучерявым гребенем, хвостик на спине свой радугой несет. Доедайте, гости. Много ещё времени. Ещё что-то вынесу…  Расскажу ещё…

Самота-настырница, самота постылая одолела лютая, грустно, аж до слёз. Но душа моя с ней уже смирилася потому, что любо выйти в огород.
А когда же солнышко скатится долиною, вслед ему рассыплет шепот резеда, ночь приходит длинная, с  думами вдовиными и густой бессонницей льется, как вода.
Только потом сжалится, тихим сном покажется, всё одним и тем же, и в который раз… Там, где внучек-солнышко на руках окажется, крепко прижимается к  бабиным щекам.

Радуются двери те, что сыном сделаны, и в руках невестки радуется кисть.  И летают в небе стайки воробьиные,… песни позабытые в небо поднялись.
Во дворы вернулись руки работящие, отбивают с окон серые кресты.
И выходят в поле, на колени падают, и целуют землю: «Матушка, прости!»
Я не верю в сказку, в жизнь где-то за тучами.  Залепили снегом вьюги и ветра.
Лишь рукам я верю тем, что стали старыми. И, как прежде верю. Верю своим снам.»

Осколками солнца листья предосенние в ладошку шершавую дворика легли. Где на сруб криниченьки,  клонится бессилая журавля скрипучего тень его ноги...
Ветерок устами спёкшимися, вялыми ботву у картошки еле шевелит…
Посрезала баба головы подсолнухам… Соберёт картошку кто?..
Некого спросить…


«Село в терновом венке»-2008г
%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%
Февраль, 2020.