Пройдёт весна, за ней минует лето,
Настанет этот день календаря...
Наш год прошёл... Прости меня за это,
Прости, что ты считаешь, что всё зря.
Как дым с щелей, вползает пониманье
Что слишком много на душе оков...
Как патока, текут слова признанья,
Но мы не верим в силу этих слов.
Доверить можно деньги, дом, машину,
Но очень сложно сердце доверять...
Мы защищаемся с отчаянием львиным
От тех, кто может запросто распять.
Прости, что не сумел я стать отрадой,
Что защищает сердце от невзгод,
Прости, что посчитав тебя наградой,
Я сам наградой сделаться не смог.
Прости, что я, от вьюги защищаясь,
Не смог тебя прижать к себе, обнять,
Что полуфразами беззвучными общаясь,
Я не сумел вселенную объять.
Пройдёт весна... Душа упала в ноги...
Март кажется преддверьем декабря...
Я снова путник, мёрзну на пороге,
Пред дверью, что не впустит никогда.
Валерий Козлов
Прости
© Copyright: Валера Козлов, 2020
Свидетельство о публикации №120020906695
Свидетельство о публикации №120020906695
Рецензии