Завтра, умывшись в потоке людей,
Буду шутить, осклабясь,
Ни о чём не жалея,
Или, сложив из бумаг лебедей,
Вымету грязь,
Ведь товар мой - стихи, а душа - бакалея.
Выхаркнет тело дырявый подъезд,
Буду, шатаясь, идти, распевая,
Метить опять на прогнивший насест
Где-то в тени не ожившего рая.
Всё потому...
Что не хочу писать стихи,
Ведь это, блять, не просто чувства,
А сублимация тоски -
По Фрейду - чудно,
Я всё же Заратустра
И Человек.
Мы пожимаем на прощанье не только руки, а главное - сердца,
Ведь расставаясь на секунды, как навек,
Мы понимаем, что, возможно, навсегда.
На прощание
© Copyright: Данила Сидоров, 2020
Свидетельство о публикации №120020906403
Свидетельство о публикации №120020906403
Рецензии