Тянулись дни, потом – недели
И годы, месяцам под стать,
Желанья, чувства «отболели»
И на себя уже плевать…
Не чёсан, часто, и не брит,
Одет в несвежие одежды,
В достоинство, что, хоть, умыт…
Но, кофе, по утрам - как прежде!
Бредёт бесцельно, «аки пёс»,
Взирая отрешённым взглядом.
Как старый пень среди берёз,
И никого, по-жизни, рядом!
Один!
© Copyright: Анатолий Могилевский 2, 2020
Свидетельство о публикации №120020904314
Свидетельство о публикации №120020904314
Рецензии