Мокрый снег рукавом с креста,
Под холмом из снов здесь живет мечта,
Неуютен дом, где очаг потух
В тишине ночной только мысли вслух.
С утра метет сегодня как всегда
В остатке дней судьбе я не перечу,
Лишь слог в строке, как нерва тетива
Стрелы, к мишени мчащейся навстречу.
А думы жгут вопросом на морозе –
Была ли у меня весна?
И лето в черно-белой прозе,
А осень - как же ты прошла?
Нам зимняя верста венчает жизни срок,
Где мы уже не ждем своей весны
В ней лишь надежд несмазанные оси
В ночи скрипят, тревожа наши сны.
Там серых облаков опровергая цвет,
Закрывших небосвод своею кроной,
Ткут на земле нерукотворный плед
Снежинки белоснежной аксиомой…
Лишь слог в строке...
© Copyright: Эммануэль Терешкин, 2020
Свидетельство о публикации №120020902785
Свидетельство о публикации №120020902785
Рецензии
