уже не запоминаю
имена.
этот город не похож на Disney.
- так прошептали ветра,
закинув руки на шею.
отшельник растёкся по комнате,
сорвав ошейник, вскрыв артерии, слив всё по желобам.
звуков костёр.
кем ты был, полыхав?
посмотри, кем ты стал.
не растём,
и трава
нас плотнее
притянет
к низам,
украсив пудрой и румянами,
как трупа деревянного,
выставив напоказ, как модель подиума.
а близкие и довольны -
смерть его, похоже, скрасила, друг.
это не праздник, но пруд-
пруди народу у покойного,
заесть водку блинами,
водкой запить кутью.
пока кормят - ем,
пока поят - пью.
по какой бы «вдарить» из «дюн»?
да по обеим сразу,
ведь беру, пока дают,
это ли не часть пазла? -
вот они громогласные
идолы псевдо-счастья,
либо им сеять праздник,
хрипло так блеять: здраааасьте,
либо по свету шастать,
иглами скреп на пасть,
либо системы часть ты.
липа? скорее, частное.
форк
© Copyright: Марк Потёмкин, 2020
Свидетельство о публикации №120020902458
Свидетельство о публикации №120020902458
Рецензии