Смерть глубока, но глубже воскресенье

Не говори мне о молчаньи снега.
Я долго спал и
не был
молодым,
И вдруг очнулся здесь, когда
с разбега
Остановился поезд
у воды.


Смерть глубока,
но глубже воскресенье
Прозрачных листьев и горячих трав.
Я понял вдруг, что может быть весенний,
Прекрасный мир и радостен и прав.


И всё, о чём мы говорили в поле,
На мокрый хлеб поваленный глядя,
Всё было где-то
на границе боли
и счастья долгожданного дождя.


Ещё в горах, туманной полосою
Гроза скрывает небо за собой,
Но рядом, за песчаною косою,
Уж ярко солнце встретилось с водой.

Мгновенно отозвавшись счастьем новым,
Забыв о том, чем мучила зима,
Она довольна голубой обновой,
До крАев неба гребнями шумя.

Сияет жизнь, она близка к награде,
Свой зимний труд исполнивши любя,

И всё вокруг
одна и та же радость,
Что слушает во всём и ждёт себя.

С ленивою улыбкой молчаливой,
В кустах, где птицы говорят с Тобой,
Читая так, Ты кажешься счастливой,
И радостью твоей блестит прибой.

И в ней бродячим кажется цветком
Мороженщик под зонтиком линялым,
И парусник за низким маяком
Уодит, уменьшаясь
в небе талом.


© Copyright: Борис Поплавский, 2009