В кафе

      

Беззубый и седой, давно за сорок,
пустую чашку ставлю рядом с солью
и, опершись локтём о хлипкий столик,
осматриваю тёплое кафе:
футбольный матч по плазме смотрит мойщик,
мой встретив взгляд, девица носик морщит,
звенит над дверью звонкий колокольчик,
и входят двое, явно подшофе.

Под тепловой завесой тают хлопья.
Официант, изобразив подобье
услужливости, смотрит исподлобья
под ноги им, на пол у входа, где
блестевший прежде чёрно-белый кафель
стал грязным от воды и снежной каши,
один другому: — Ну и где тут наши?
— Не знаю где! — и обозлясь: — В транде!

Кафе их провожает перезвоном.
Выходят, надевают капюшоны,
затем о чём-то спорят оживлённо,
куда идти, должно быть, и идут
прочь от кафе неверными шагами,
чтоб раствориться в снеговом тумане,
как соли две крупинки в океане,
и исчезают наконец… И тут

вот эта запотевшая витрина,
и снег за ней, неспешный и былинный,
и этот зал, пустой наполовину,
и мысль о том, что жизнь — всего лишь долг!
Огромный долг, что мы вернуть кому-то
должны, не опоздав ни на минуту,
смешались вместе, и меня как будто
расплавленным огнём обжёг восторг:

так слышит чей-то плач лежащий в коме
и на ладони чувствует ладони,
так перед взрывом греется плутоний
(а дальше только свет… чистейший свет…),
завидев море, так швыряют сланцы
и мчатся то ли в беге, то ли в танце,
глотая непрожёванным пространство,
пунктиром редким оставляя след.
                08.02.2020