Ночь в музее. Подвал

"Осло. Национальный музей. Запасники. Ночь.
Сторож дремлет за столом у тусклой лампы под звуки All India Radio.
Слабый свет лампы, переливаясь искрами летающей пыли, мягко и ненавязчиво задевает краем сиротливо стоящую у дальней стены старую, забытую раму.
Это бывший (первый) багет картины Эдварда Мунка "Крик".
Вещи имеют память? Они могут чувствовать?"
____________________________________________________

Навеки проклят ты, зевака праздный.
Что руки тянешь, выпучив глаза?
Всего лишь жрать nonstop горазд,
лелея свой холёный зад.
 
С утра до вечера - безумствие толпы.
Пыль, ахи, блеск очков.
И рассуждения...
 
Как сможешь разобраться ТЫ
на что был Я готов?
Дабы избавиться от бремени оков
его Сомнения.
 
Я ежечасно, еженощно
/коль уши бы имел - оглох/
годами время обрамляя, пытался сохранить
его последний
безвоздушный
вздох...
 
А по ночам мурашки - по несуществующей спине.
Ах, если бы я мог потеть!
Иль вырваться извне...
 
Сейчас спокоен я.
Пускай в пыли и паутине. Но в тишине!
Отныне
и мыш музейный не помеха мне.
 
Хотя порой,
безлунными ночами,
/а ночь в подвале каждая темна/
пытаюсь вновь испить до дна безумия несладкий кубок,
неслышным криком умножая кракелюры
своих "седин".
 
Судьба нас разлучила.
Но безумие заразно.
Я с предвкушением жду новую картину.
И  бессвязно
готов вновь разделить с ней ужас под кровавым небосводом...