Есть вечер, где стены комнаты гуляют сами по себе,
За парапетом ветер, разбрасывает мусор в надвигающейся тьме,
То дует в трубы и армия свистков пускает парус шторы в шторм,
За стенкой грубый я приглушённо слышу разговор...
Там женский плач на стуле рядом с форточкой окна,
Его нравоученья для нее - что лед в стакане дна.
Но делать нечего и жить ей негде, не красива, не умна,
Он мягко стелит, только старый он, ну а постель - колючая трава.
А стены безразличны к шепоту и бою, им плевать!
Они гуляют ветрено и вот средь них на шлюпке покоряю я кровать.
И не уснуть. Собачий вой как будто дразнит снены крон,
Руками машет и закидывает в окна тени мрачный клен.
Бесплотные обрывки фраз доносятся из недр времени и пустоты,
В то время, как на улице ругают матом врагов своих бесстрашные коты.
Есть вечер, где стены комнаты гуляют сами по себе
© Copyright: Жанна Ефименко, 2020
Свидетельство о публикации №120020801688
Свидетельство о публикации №120020801688
Рецензии