Листопад

Этот пресный листопад намусорил внутри.
Им я надкусан до глубин, где тускло хрустнут фонари.
И словно грузом, он, прилипнув, все о грустном говорит,
В глубину моих немых витрин просунув ностальгию.

Дни мурашками бегут, спотыкаясь друг о друга,
И, скрипя, скребут по дну затертым в кровь рассохшим брюхом.
На обветренных тонах играют сутки, как на струнах.
Сыпет утро в мысли соль.
Стынет кофе.
В спину вторник.

Небо крошится молочным зубом.
Лето - кожица на кончике губ.
Мы запинываем себя в угол и запеваем слащавые мотивы алмазной грудью,
Распевшись, все запиваем пепельной патокой
     наглухо,
                наслепо,
                глупо.
Кусаем локти потом сами,
Кромсая на ломтики разум и душу.


Грусть расстилаем по комнатам, залам и холлам.
Там холодно. Теперь везде холодно вам,
Но вы даже не пробовали
Тем более.
Чем дальше, тем более страшно.

День забирается в конуру. Еще один. Первый и последний.
А пока рыхло гремят фоном цепи событий, наблюдаем за тем, как дети стареют.
Наблюдаем за теми, кто так хотел, но предал затею.
За теми, кто терпит потери или же просто все терпит, потея.

И мы засыпаем, как будто бы знаем точно, что завтра проснемся.
Втыкаем планы куда-то туда, в "на потом", а потом оставляем в прошлом.
Грустим, словно уверены в том, что успеем еще назубоскалиться вдоволь
До боли в горле. И эта осень зеркалит всего лишь прошлый и будущий годы.


И будет все дальше так.

Повторяться.

Дышать.

Постоянно.

Мы тоже.


И даже если не так, то будет точно весна дальше.
Впереди.