в творчестве

В творчестве ты всегда будешь одинок, теперь носить приросший к спинке горб. Выражаясь в нем, наедине с собой, где-то внутри ты чувствуешь: затихает мелодия печали.
Если презираешь голосовые сообщения, значит, поэт. Вслушиваешься в голоса - актер. Хочешь остановить картинку в голове и передать - художник.
И каждый рисует из своей боли красочные миры, выбирая собственный способ, собственной кровью, каплями передает, истощенный, ложится на землю и прикрывает глаза. Затыкает уши. Пока они выговорятся, накричатся вдоволь, береги подлинник, храни во внутреннем кармане, прикрывай рукавом, пока они разрывают в клочья копию, не теряй себя.
Твоя огромная усталость отключает любые источники, и каждый день спишь на час больше. Просыпаешься ближе к вечеру, наблюдая, как солнце заходит. В этот момент ты мальчик, пропустивший что-то важное, возможно, проспавший огромный праздник в его честь.
Ведь вы всегда были бедными, и копить на что-то годами вошло в привычку. Солнце уходит бесследно, оставляя сторожей, они не светятся сами, используют фонари. Сколько не сделал и сколько пропустил. И, как ребятишки, веселились сегодня, заряжаясь от лучей оптимизмом и желанием жить. Ты остаешься один во власти мелатониновой ночи. Станет легче, когда наступит зима, все станут равны перед вратами рая, ведь другие всегда кажутся лучше и счастливее тебя. И от этого чувства никогда не отделаться.