Пароль, а скорее повестка
На то, что ты дома и ждёшь.
В окошке твоём занавеска
Откинута. Значит придешь.
Поодаль, явившись до срока,
Последнему щурясь лучу,
Один, только не одиноко,
Вечерние травы топчу.
Я чувствую что-то большое
В моей закипает душе
В единстве с твоею душою,
Которая с нею уже.
А солнце кончая работу,
Уходит за кромку холма,
И красит слегка позолотой
Деревья, ограды, дома…
И вот оно это мгновенье:
Окошко стеклом золотым
Мелькнуло не то чтобы тенью,
А обликом русым твоим.
Нас выведет к речке дорожка…
Но что мы увидим вокруг,
Когда занавеска в окошке
Опустится наглухо вдруг?
Занавеска
© Copyright: Виктор Григорьевич Астахов, 2020
Свидетельство о публикации №120020608881
Свидетельство о публикации №120020608881
Рецензии