186. Из писем...

Мечутся морозы, словно сердце чьё-то,
От тоски сердитой, к нежности, опять,
Где снежинки липнут, к стёклам, будто ноты
Песенки, что вьюга будет напевать…
… Не сердись, что сильно я виновен, знаю,
Перед твоим сердцем, пред твоей душой,
Да и пред тобою, тем, что не ласкаю,
По плечу, губами, ткнувшись головой
В плен волос… Руками, прижимая нежно,
И вдыхая… полночь, пахнущую вновь,
На холсте картины, смутно-белоснежной,
Женщины… любимой, что волнует кровь…
… Кто-нибудь, когда-то, говорил об этом,
Что так не бывает, чувствовать сквозь даль,
Брошенной, как саван, по ночной планете,
Где, Луна, над нею, как сама… печаль…
Только, отчего же, возле сердца, где-то,
Чья-то боль коснётся, чувством, не моим,
Словно крикнул кто-то, там, и ждёт ответа,
Где одной… душою, вдруг мы загрустим…
… Ветер бьётся в окна путником усталым,
Здесь, в моё и где-то, далеко, в твоё,
Не считая, нежность, чем-то… запоздалым,
Чтобы, средь дороги, позабыть её…
Где, мою, тебе он, а твою, обратно,
Задержавшись, может, невзначай, в пути,
Оттого, сердито, смотрим, виновато…
Отраженью шепчем, своему: «Прости…»