КОТ ДЮ РОН

                Ах, этот осенний Кон дю Рон-
                когда розовощёкие, опалённые солнцем
                крестьянки, давят босыми ногами
                бордовый беременный виноград!

                Когда одуревшие от свободы,
                чумазые, шарообразные свиньи,
                раздувшимися от сладчайшего жмыха
                брюхами, вспахивают жирную землю.
               
                Ты давно сидишь за длинным столом
                и стихами Вийона усиливаешь терпкий
                вкус местного "Божоле"...
                Вдруг стол, уставленный зелёной армадой

                и старинный уютный дворик,
                и древняя церквушка на площади,
                начинают плавно кружиться.
                Не удержавшись, ты оказываешься

                на тёплой, как живот женщины земле.
                Ты можешь смотреть только в небо-
                где висит огромный, бледноликий шар,
                покрытый чуть заметными прожилками.

                И забыв о Луне, думаешь, что это- Солнце,
                отдавшее людям всю свою пурпурную кровь.
                И видя, как обессиленное светило, тихо
                падает на крылья уснувщих мельниц,

                горько плачешь от жалости...