предел

где ты живешь, безмерная боль?

в слезах ли отчаяния
на плече едва знакомого друга,
да так, что пальцы трепщут?
во снах неприметного человека,
спящего на заднем сидении
битком набитой маршрутки,
что бороздит город по кругу?
в этих ли неизвестных песнях
в кофейне, где утром
нет ни души?
в глазах, по экрану скользящих,
где только одна неприметная фраза:
"если что, ты пиши.."?
в образе ли попутчицы в поезде,
которую больше никогда не увидишь —
выходить через одну,
а подойти к ней боязно?
или в хрупких плечах,
дрожащих от беззвучного крика,
сдавленного, потому как сейчас
чувствуешь лишь вину
за все, вплоть до собственного рождения?
во всех несбывшихся приключениях
в самый поздний ночной час.

в маленьких личных трагедиях.
О них не напишут книгу, не снимут кино.
О том, как прячешь лицо,
Притворяясь спящей в компании минуту назад еще близких друзей.
О том как боишься смотреть в окно,
Ведь кто-то ведет за тобой наблюдение.

Этого мало, чтобы у мира кровь леденела в жилах.
Но этого хватит, чтобы разрушить _твой_ мир.