Люблю и пишу стихи

Люблю и пишу стихи,
Вот всё, что я делаю ночью.
Под тяжестью тухлой руки
Рву чувства и мысли я в клочья.

Моя жизнь из обрывков стекает,
В виде маленькой красной лужи.
Мне луна в окошко моргает,
Закрываю я шторы поуже.

Как красиво сегодня ночью,
Как в последний день на земле!
Выжимаю я досуха клочья,
И пишу, пишу о тебе.

Пишу первый, второй стих и третий,
Но кончаются жизни чернила.
Я пишу так много трагедий,
Как ты меня не любила.

Но нет больше красных чернил,
И я рву вместе с чувствами плоть.
Я пишу как настолько любил,
Что дал сердце своё измолоть.

Я пишу и не вижу строк.
Всё, что вижу - свет лунный сквозь шторы.
Я под светом этим продрог,
И не чувствую в стопах опоры.

Я лечу, я уже на полу,
И скребу по полу в затишье.
Я пишу пока не умру,
Я живу сквозь четверостишье.
...
На рассвете ушла луна,
Новый день озарил всю страну.
А ко мне подошла она.
Я лежал на красном полу.

«Ну вот мы встретились снова,
Поэт, что сквозь слезы смеётся,
Говори последнее слово,
И покончить с тобой мне придётся.»

Не сказав ни слова, ни звука,
Я на красный пол указал.
Мол читай, если хочешь, старуха,
Что хотел, я давно написал.

А рукой испачканной в красном,
Тот поэт, чей труп запаршивел,
Пред своим концом столь ужасным,
На кровавом полу пальцем вывел:

«Я свободен от нежных оков,
Если есть за что, то прости.
Я жил лишь для любви и стихов,
Умру в рифме, но жаль без любви»