На бокале твоем осталась помада,
И воздух горит ароматом духов.
Очертанья волос, как струей водопада,
Смывают усталость от бренных оков.
Пасмурный вечер пропитан весной,
Но он обречен, как впрочем, и мы.
Глоток кислорода разделим с тобой,
Налитый прохладой ушедшей зимы.
Возьму твои руки, прижму их к губам
И в попытке теплом своим их согреть,
Я мысленно шанс еще один дам,
Нам с тобою хоть что-то успеть.
Ночь равнодушно идет по пятам,
Плавя вечер в бокале кубиком льда.
И может лишь шаг навстречу мечтам,
Даст право остаться с тобой навсегда.
На бокале твоем скучает помада
И воздух разбавлен оттенком духов.
Этот вечер весенний - наша награда
За сны неспокойные сотни веков.
На бокале твоем осталась помада
© Copyright: Илья Шипов, 2020
Свидетельство о публикации №120020610581
Свидетельство о публикации №120020610581
Рецензии
