Пусты мои уста, в них нет животворящей силы слова,
Что, как стрела, летит, ища затухшие сердца.
И черновик пустой, как якорь тянет, не пускает снова,
Я графоман, когда под тиранией чистого листа.
Вокруг лишь липнет тишина, все звуки поглощая,
Но вдруг в висках знакомый зуд, и в горле ком,
То чувствовал хоть раз, кто на бумаге мысли излагает.
Ещё чуть-чуть и пред тобой угля на сотни тысяч тонн,
Поднять температуру рифмой, создать давление пером.
Да, нелегко, но труд такой - из кучи чёрной сажи
Взрастить сияющих алмазов, с верхушкой чтоб на целый дом!
Собрать из них колье, что сборкой оболочки краше!
Дело ювелира
© Copyright: Клим Быков, 2020
Свидетельство о публикации №120020610280
Свидетельство о публикации №120020610280
Рецензии