Горсть песка неторопливо просыпается сквозь пальцы,
А точнее, между ними, что набрал, отдал
Той земле, что нанизал я смолоду на пяльцы,
А потом и расшивал, и украшал, и обладал.
Так я думаю, когда приходит гордость за победы,
Что случались с каждым, я один из них,
Так мне кажется порой, я как все поэты
Скромностью не избалован, до сих пор не стих.
Виды мира и пейзажи расплывчато плывут,
Не собрать их воедино, инструмента нет,
Но и этого хватает, смутно, но всё тут,
Все картины детства, виды прошлых лет.
Повздыхать пора, откинуться и вспомнить,
Что прожил не зря на свете, и совсем не скромник.
8.9.2018
Белый песок
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2020
Свидетельство о публикации №120020500977
Свидетельство о публикации №120020500977
Рецензии