Мне дни оставляют на сердце ранения бритвой,
под их неизменным ярмом я ужасно устал,
для меня новый день обернулся кровавой битвой,
но есть милый момент - я ближе к успенью стал. *1
Мне уродует лик - годами, безликий мир,
меня забывают не меняя своей личины,
этот мир словно пошлый, в моче и дыму трактир,
но ура я всё ближе - к моменту своей кончины.
Не ступаю к толпе, не прошу у неё руки,
всё равно я для них как юродивый, словно тень,
но я вновь засмеюсь - омерзению вопреки,
ибо всё это - кончится, в какой-то красивый день.
В полудне, в полночи, неважно - явится миг,
и закончится в теле сердца больного стук,
а безумные люди не увидят стихов и книг,
про ужасные годы построенные из мук.
***
а о муках моих не напишут стихов и книг,
полоумные люди, не понявшие этих мук.
***
*1
но есть милый момент - я ближе к могиле стал.
Мне дни оставляют на сердце ранение бритвой
© Copyright: Александр Тишаев, 2020
Свидетельство о публикации №120020509099
Свидетельство о публикации №120020509099
Рецензии