Из жизни

Жила-была маленькая девочка
И в детстве ей не объяснили жизнь,
Не говорили, что любовь беспечно
В порыве страсти глупо находить.

Ведь мама с дома выгнала однажды,
Сказала, что большая же уже,
Найди себе работу поприличней,
Не приноси детей мне в подоле.

А девочка жила ведь и не знала,
Как полюбить, как выбрать, не жалеть,
По каждому красивому леняла,
Вновь зажигалась, стала вдруг гореть.

Пять лет прошло той жизни одинокой
И встретила солдата, искры резко
Посыпались в глазах её зелёных,
Включилась плёнка, замужества касета.

Один ребёнок, был её любимцем,
Назвали Оленькой, как ропотный цветок,
Она несла в себе всю нежность тех соитий,
Солдат и муж соблазн не превозмог.

Измены и предательства, как прежде,
Чертили путь ему гулящего отца,
Не думал он, что трахал без одежды
Свой дух греховный, духа подлеца.

По-пьяни несколько детей родилось,
Теперь была кленовая семья,
Пять лепестков безумства и мучений,
Пять лепестков гнилого деревца.

И не было тут нежности моментов,
Тут не было поддержки и любви,
Нет воспитания и нет манер приятных,
Все жадные почти, все как скоты.

Но каждый по своему боролся,
И каждый путь неверный свой избрал,
Ведь детям не хватало понимания,
Их психику отец переломал.
Вины своей он не признает точно,
И он рос по правилам таким,
Кто с печки не выбросит братишку,
Того уж точно не захватит менингит.

Без уважения, спокойствия нет силы,
Без силы нет счастливого конца,
Ведь в беззаботность руки все умыли,
А в миг потерь ползли, как та лиса,
Что ублажает речью ядовитой,
И кажется спокойной, безобидной.
Но в миг тяжелый, где родителям поддержка,
Закроются, попрячутся, как пешка.

У всех почти завистливые дети,
Конфету прятать будут от тебя,
За стол не позовут, когда голодный,
Всё делают лишь только для себя.

Гуляют, портят имя слишком просто,
И ноги раздвигают в пустяки,
От этого бывает очень грустно,
Они от совести так просто далеки.
К чему рассказ? Всё просто, только верьте,
Не важно, что прожили Вы,
Не нужно детям проживать отныне
Все Ваши трудности и Ваши все грехи.
Мы будем плакать только на могиле,
Мы будем плакать только для себя,
Обычно смерть мудрости всех учит,
И учит жизнь ценить, что всё это не зря.
© Коденская А.