О боги, где Король?! С надменным, властным взором,
Внимающий толпе, что в пыль простерлась ниц.
Где рыцарей стена? - Плащи горят узором,
А долг и честь – печать суровых, мрачных лиц.
Разбито всё, страны твоей осколки
В кровавых пастях треплют злые псы и волки
И больше некому стереть пыль со страниц…
Где верный конь, летевший, словно буря?
И гордый всадник, меч вонзавший в небеса?
Оборванный старик, устало брови хмуря
Один стоит у изголовья мертвеца.
Печаль и скорбь – их царствие настало.
Живым – далёкий путь. Другого не пристало.
А Мстящему – не позабыть бы лик отца.
О боги, где Король?! В руках два револьвера
Своим огнем святым сметающие зло.
Две чаши. Верх и вниз. У каждой своя мера.
И сто дорог – дурных, запутанных узлов…
Где рёв рогов, где стяги боевые?
Где мертвые уже, а где ещё живые?
Они ушли. И всё. Не нужно больше слов.
Стрелку
© Copyright: Юрий Фирсов, 2020
Свидетельство о публикации №120020506205
Свидетельство о публикации №120020506205
Рецензии