Ох уж эти тёщи!

В какой уж раз опять попал в "опалу",-
Считай, безвинно за искусство пострадал!
И так себя мне, братцы, жалко стало-
За что же Бог меня талантом наказал?

Писать стихи мне тёща запрещает,
А не писать - уже я не могу,
И тем душа распятая страдает,
Я мук таких не пожелаю и врагу!

Казалось бы - ну что же в том плохого:
В газете с фотоснимка смотрит зять-
Загадочно, печально и... сурово?
Его бы взять да отогреть, да приласкать.

Казалось бы - от счастья плакать надо,
Поэта-зятя на руках своих носить!
За все труды печатные в награду,
За "вредность" молоком парным поить!

Мечталось мне... А вышло всё иначе-
Опять в опалу, граждане, попал.
Душа моя, сиротка, горько плачет:
"С такою тёщей нам "не светит" пьедестал!"

Не плачь, душа... Крепись, моя родная-
Тернист и тяжек к пьедесталу путь земной!
Коль выпала судьбина нам такая-
Не покидай меня, побудь ещё со мной.

           * * * *