не думай,
что в аромате этом,
раскинется вальяжно горькая печаль.
и за тем я стал поэтом,
что мне себя ни капельки не жаль.
и в буквах тех не прячем
свои чувства под плаксивую сирень.
под ней сидим и сами плачем,
отбрасывая в свет густую тень.
и под луной сидим под душем
звёзд, падающих вдаль.
и алкоголь под небом этим глушим,
смакуя каждую деталь.
///
на мои глаза стелили ткань,
говоря: « вы позеры, поэты! ».
и позёрство есть куда ни глянь,
но только не во взгляде этом.
любовь я розами с шипами называю,
надеясь, что руки в кровь изрежу.
и на смысл, как на стену, набегаю,
понимая, что в неё я насмерть врежусь.
ох не за тем я стал поэтом,
чтоб грусть писать по сто раз за; день.
не чтоб виски; да пистолеты
сокрыты были в глупом взгляде.
но, увы, моя судьба такая,
и мне себя ни капельки не жаль.
и мы в тех строчках сами сочиняем,
как раскинулась вальяжно та печаль.
***
© Copyright: Лукас Ренард, 2020
Свидетельство о публикации №120020402459
Свидетельство о публикации №120020402459
Рецензии