Не сетуй, милый...

Не сетуй, милый, на корявость бытия,
Нам воздаётся, как того мы заслужили.
Там, где когда-то души смело обнажили, -
Подтёки крови сквозь рыданья соловья.

Мы пели песни об утраченных годах,
На кольцах дыма плыли к призрачному своду,
На рай прокуренный не выменяв свободу.
Прощальным блюзом стыли трели серых птах.

Надежд обрывки, как останки мёртвых тел,
Лежат на взорванном судьбой унылом поле
Злорадно кружит, словно гриф, сестра Недоля,
Вещает ночь и предначертанный удел.

Скажи, любимый, как устроить передел
Незримым силам предназначенных владений,
Сломать пароль фатальной сути проявлений
И удалить страницы жизненной пробел.

Молчишь, вздыхая...
                Смолкли трели соловья,
А правда жжёт: не долюбили, не дожили...
Нам воздаётся, как того мы заслужили,
Не сетуй, милый, на корявость бытия.

22.01.2018.


Рецензии