Искра

Я не воздвигну крест себе нерукотворный.
И памятник железный не построю я себе.
Не попаду на старые иконы,
Да и не думаю, что нужно это в жизни мне...
Я не хочу быть в этой жизни знаменитым
Оно, я думаю, не нужно никому...
В тени давно забытого поэта
Сижу я и тихонечко пишу.
Пишу я о той мгле, заполонившей мою душу,
Сидит в моей душе она давным-давно.
Сидит и охлаждает мою душу,
Незрячим становлюсь из-за нее.
Не вижу радости я в этой жизни...
Иль счастья то заветное в простом,
Но думаю, что все-таки есть в сердце
Та искра под названием "любовь".
Хотя... Мне кажется, что в каждом человеке.
В любом, нет разницы в каком.
Есть в черном, белом, нетрадиционном...
Творческом и позабытым уж давно.
Есть искорка, что сердце греет человеку,
Не важно белому иль черному, да хоть кому.
Важно ведь, что в каждом человеке
Есть искорка, что называется "любовь".
Любовь, быть может, к человеку, может делу...
Учебе, жизни, времени, да хоть чему...
Та искорка несет в себе надежду,
Что в этой жизни я не пропаду.
И будет стыдно мне, когда предстану с темной мыслью перед Богом.
Я постыжусь за то, что не поверил я в него.
А он мне скажет, что простил меня за это.
Ведь и во мне горит искра.
И называется она "любовь".