в каждом закате немного разлито крови,
ночь держит сонный город на сбитом прицеле...
болен порою не тот, кто лежит в постели,
а тот, кто сидит у постели над этой болью...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.