Я уже отучил себя вздрагивать
От тревожного счетчика пения,
И с тоскою вставать, а не вскакивать
С плит порталов в момент воскрешения.
Я привык к чудесам мироздания,
И к скотам с насмерть выжженной совестью,
Но одно как заноза, как мания —
Птиц здесь нет. Птицы вымерли. Полностью.
Валом огненным смялось крылатое.
Тягу вверх радиацией вытравив,
Мир решил: небо — дело десятое,
Голубое под серое выкрасив.
Всё мне снится в кошмарах, что медленно,
На ладонь, как снежинки, сгоревшие
Перья падают с шорохом мертвенным,
Чернотой перемазав безгрешие.
Красота затенилась угрозами,
Многоцветье замазано серостью,
Даже то, что летает — лишь ползает,
Над землёю пропитанной мерзостью.
Я пустыми бегу автострадами,
Из души вырывая горелое.
Верю, встретиться поздно ли, рано ли,
Мне перо не сгоревшее. Белое.
Александр Бесов "1999-****"
Птиц здесь нет. Птицы вымерли. Полностью
© Copyright: Хромой Гном, 2020
Свидетельство о публикации №120020209890
Свидетельство о публикации №120020209890
Рецензии