Позднее лето. Август.
Низкие тучи. День.
ПО полю ходит аист, -
Белая чья-то тень..
В тучах и медь, и радий,
И лёд, и вода, и пыль...
Хочется тень погладить!
Только б аист не взмыл.
Град кулаками лупит
Всё, что вокруг и вся -
Любит или не любит
Сходу понять нельзя.
Холодно или жарко?
Август пустился в град.
Мерещится, там - за парком -
Лондон и Ленинград.
В дырах побитых стёкол
Ветер шарит рукой,
А в небе Запад с Востоком
Воюют между собой...
Я этот август помню -
Аист погиб тогда.
Умер в четыре ровно,
По-моему - навсегда...
Лучше б он взмыл за тучи,
Но аист, тогда, не взмыл.
Этот ужасный случай
Лучше б меня убил.
Август
© Copyright: Мироненко Анатолий Анатольевич, 2020
Свидетельство о публикации №120020208928
Свидетельство о публикации №120020208928
Рецензии