Улитки, белое вино

               

Сегодня дождь, как неуёмный гость,
навязчиво — о европейских зимах
бухтит двору, промокшему насквозь,
про европлюсы, их необозримость,

неотразимость лёгкого манто,
а если плюс высок, то летней куртки
туристки на лужайке  Сакре-Кёр -
предательски растаявшей снегурки.

Поэзии исходник глуповат,
зато поэт умён всенепременно.
Сегодня дождь, но Пушкину* — виват!
Иду влюбляться берегами Сены.

В кафе - улитки, белое вино  -
на барже моего необитанья;
логических затрав не лишено
с тобой, Париж, интимное свидание.

Сад Тюильри, пронизанный дождём;
шарм улочек брусчаткой тянет в гору,
и виноградник, млеющий вином,
и жимолость вдоль редкого забора.

Отведал одиночество чернил,
мой «Шустрый Кролик», пусть недоумённо;
какой гурман Вас вживе сохранил
до седины с младенческих пелёнок?

Фиалки у лоточницы купив,
утешусь в артистической толкучке;
здесь гениален каждый и учтив,
самолюбив и праздно недокучлив!

По мере жизни и ночных бесед
всё дальше близость заоконной вьюги;
всё ярче проливного зимний бред,
озёра луж и башмаки, как струги.

Душа -  в огне! Париж, как на духу -
химере русской выделишь местечко?
В ложбинах речи злую чепуху
вымарывать пытаюсь бесконечно.

     02.02.2020 г.

 *Из письма (май, 1824) А. С. Пушкина (1799—1837) к его другу поэту Петру Вяземскому:"А поэзия; прости Господи, должна быть глуповата".