***

Давайте взглянем сквозь призму безумия
На людей, что в белых халатах рядом проходят.
Может быть, они все о себе только думают,
А рядом с другими новую яму роют?

Вот рядом один, говорит, что Я псих,
Что опасный объект тут находится.
Что те каракули, что я называю стих,
Является для социума мусором.

Но я смотрю сквозь стекло, старое, мутное,
Единственное, что смог пронести я сюда.
Оно кажется грязным, если сознание мудрое,
Но это всего лишь больные мои глаза.

Вот опять она, что называет стихи мои мусором,
Но я вижу то, что хочет скрыть ото всех.
А когда-то она увлекалась музыкой,
Играла так, чтобы руки поднимали вверх.

А вот и другой, он у нас за завхоза работает.
И маска-халат у него тоже есть.
Вот только в глазах моих у него кожа мертвая,
И только вокруг пальцев немного жизни взвесь.

Он хотел быть медиком, спасать остальных,
Но поддался страху родителей, социума,
И теперь он не врач, попал в страну больных,
Что "великим" людям раз за разом молятся.

Я сижу во дворе, вокруг маски-халаты,
Все мыши, снующие, а я рядом кот.
Где-то гуманитарий, а кто-то физматы,
Все они потеряли свой жизненный сок.

Я тоже в халате, только в черном, сижу,
Я тоже умер когда-то, но смог вернуться.
Их разум как-будто в теплом и мягком мху,
На мне же розовые очки как песком сотрутся.

Халаты, халаты, белые, серые, сонные мухи завязали в сере,
Друзья, казалось верные,
Отличны друг от друга в вере.

Под халатом мертвая душа,
В глазах отголоски своего заката...
Всё это вижу лишь я?
И блеск в каждом души злата