На задворках мыслей
Там где солнце спит ореолом в угол,
Я как Фродо с Гендальфом еду в Шир.
А в реале снег, в перспективе – вьюга.
Но не рано ли окунаться в сон?
Снег танцует, ветер качает ставни.
Бедный Голлум где то проспал кольцо,
И второе вряд ли со дна достанет.
За порогом дверь, а внутри уют,
Милый дом встречает улыбкой окон.
Гендальф курит, гномы усердно пьют,
В ойкумене сна, далеко-далёко.
Коромысло вечное на плече,
Из ведра родник о своём бормочет,
С каждым вздохом мысли всё далечей,
И уже почти неразборчив почерк
Сна. Луна качается в полынье,
Завывают варги, а может волки.
Неизвестно, что бы приснилось мне,
Если бы не Джон. Нет, не Сноу – Толкин.
Свидетельство о публикации №120020200372