Через час?
Светает. Запорошены пути.
Уснувший поезд выглядит салатовым.
Никто не просит удержать и отпустить.
Никто не ждёт. Сомнением Пилатовым
проходит стрелочник, но дремлет машинист
и пассажир (один на целый поезд).
Кто шепчет: «Все пути предрешены».
Кто: «Все пути всегда сольются в пояс
вокруг Земли»… Кто: «Те пути петля.
Нет не на шее. Мёбиуса лента».
На окнах оседают словно тля
тлю ту гоняющие капли репеллента.
История начнётся через час.
Не говори, что этот час – мгновение.
Не добавляй, что мы – мгновенья часть
и всё что видим мы и слышим – козни гения.
Не козни, но сквозняк, хоть поезд спит.
Весь мир устроен так: повсюду щели.
Мерещится, что в сумраке сопит
неведомый нам некто… Дух прощения.
Или прощания, что близко… Тля от тли
неотличима, как снежинки друг от друга.
Труд драматурга до смешного кропотлив.
А ропот? Так сквозняк же. Шум – не ругань.
Светает. Всё неясное – ясней.
Теплеет и вагоны зеленеют.
Смешно подумать даже… о весне.
Желанья давят всё сильнее и сильнее.
А на вопрос ответить: «Через час».
А если нет? «Простите, чуть попозже».
Хоть через век… Век всё равно «сейчас».
Она ждёт реплики: «Когда же, милый Боже?»
< 1 февраля 2020 года >
Иллюстрация - мои авторские коллаж и обработка изображения из Интернета
из 19-гохронологического сборника
PS: Да - это моё 1500-е стихотворение с осени 1987-го года
Свидетельство о публикации №120020202192
Почётный председатель читинского "Объединения привокзальных поэтов",
Ноль Без Аллочки 21.02.2020 19:39 Заявить о нарушении
Миша Мазель 23.02.2020 10:10 Заявить о нарушении