Заморский страус

Из авторов, которым несть числа,
как демонам февральского замеса,
я выйду, чтоб нелёгкая взяла
не вовремя исполненную мессу.
На флейтах труб? Забудь, то был ноктюрн,
а звуки демонических сентенций
который день клокочут в глотках урн,
им вторит на верёвке полотенце,
забытое случайно в январе,
промёрзшее до хлопающей жести.
Я был бы Маяковского добрей,
отмеченный в колонке происшествий -
нашли самоубийцу. Черта с два,
я зол и жив, и в пику футуристу,
уже готов нарезаться в дрова,
разлив по сто прикупленные триста
в кругу друзей. Ну да, не пью. И что?
Сегодня можно - демоны достали.
Я пью за расстающихся с мечтой,
за медный грош продавших все медали,
в собачьих скверах самых разных стран
судачащих о будущем России...
Заморский страус, как вам ресторан,
куда сегодня вас не пригласили
просиживать немодный габардин,
пеняя - не зернистая, а паюс.
Владельцы краснокожих паспортин,
живут легко, в чужом белье копаясь,
прислушиваясь к демонам в сети...
Какие флейты в нашем забугорье?
Прошедшее, прости и отпусти
туда, где мы с великим выпьем вскоре -
такие мысли - вместе, мы и он.
В аду, конечно, мы же не отпеты.
Таких, наверно, целый пантеон,
кому нужны досужие поэты,
которым несть числа, что в городах,
что в странах, где февральское бесснежье?
Где Лиличкой поэзия горда,
и демоны опять поют о ней же.