У моря

Опять в стихах чего-нибудь навру...
И, не найдя себе другого места,
Останусь на ветру. Полощет грудь
Солёное дыхание зюйд-веста.
Ворочается море там, внизу,
И тянет вниз с высокого обрыва.
И мучает меня словесный зуд –
Мой персональный бес такой игривый,
Толкнёт в ребро – "Соври чего-нибудь!"
А я и рада бесу подчиниться,
С ним веселей! И стих уже набух,
Как почка – голоса людей и лица,
Пожатья рук, подмигиванья, смех,
И музыка, и пение, и танцы,
И на цветке качающийся шмель,
И суета у пригородных станций –
Все разорвут тугую пелену,
И вырвутся весёлым водопадом!
...А написать бы строчку, хоть одну,
И вдруг понять – вот это мне и надо,
Вот это, что касается души,
И просит быть правдивей, и точнее.
А бес шепнёт – "Пиши, давай пиши,
Ищи слова, смешная книгочея!
Припомни всё и опиши, как есть.
Все запахи и шорохи, все виды,
Вот этот день и водяную взвесь
Дождя, что так при солнце неожидан.
И страсть, перерастающую в страх,
Что всё внезапно, резко оборвётся..."

И тонкой струйкой просочится прах
В беспамятство бездонного колодца.