«Три злака» исчезают в чашке,
в огромной чашке, под водой.
Ты режешь хлеб, рукав рубашки
подвёрнут. Чем же? Ерундой
я снова занят – укорила.
«Поговори чуть-чуть со мной.
Послушай…» – тише и уныло
ты произносишь, встав спиной,
в окно поглядывая чаще.
Но принца нет: гол, как сокол
бредёт февраль. Тебе не слаще.
И у меня не жжёт глагол,
и не бежит мороз по коже:
исчез надрыв, запал, кураж.
Нет сил словами бить по роже
и рифмой брать на абордаж
построенные наспех лодки,
риторику всегдашних юнг.
Их планетарные находки
не без улыбки встретил Юнг.
Но мне сегодня не до смеха:
нет снега. Франтоватый мир,
как desdichado, без доспехов
жуть непригляден, чёрт возьми.
Проникла злоба в жизнь повсюду:
куда в окно не посмотри
за веру бьют и бьют посуду
от Бодайбо до Тюильри.
Мы лето ждём. Тупым огрызком
карандаша в календаре
мараем дни. Мы группа риска.
Одни в космической дыре...
Окно...
© Copyright: Дмитрий Черашний, 2020
Свидетельство о публикации №120020106887
Свидетельство о публикации №120020106887
Рецензии