По нраву твои украшенья,
все платья и туфли как раз,
и ямка в матрасе блаженна,
оправы подходят для глаз.
Клеёнка хранит те цепные
застылости чайных кругов.
А пыль, рукоятки дверные
насыщены тоном духов,
что вкусом ложится на нёбо,
как томно о прошлом вздохну.
Касания эти до гроба,
наверно, уже не смахну.
А в рамах застывшие фото
былого. Лишь нет одного,
что мёрзнет под лентою злотой
и блёкнет по мере того,
как медленно высится к Богу,
стараясь запомнить мир, шаг,
прислушаться к птичьему слогу
и смеху детишек душа, -
ведь там их, воистину, мало!
И дом опустевший - тюрьма,
где сердце стучится устало.
Страшнее, пустотнее тьма.
Ничуть не легка, не желанна
тоски, одиночества кладь.
Я - птица среди океана.
А ты где, любимая мать,
уплывшая в лодке подспудной,
древесно-обитой, простой,
сложившая руки нагрудно?
Так хочется вслед за тобой...
Не та свобода
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2020
Свидетельство о публикации №120020105778
Свидетельство о публикации №120020105778
Рецензии