В тёплом отблеске свечей,
силой мистики согретый,
вдруг увижу силуэты
тыквы, выросшей в карету:
подчиняясь силе этой,
в никуда помчусь ничей.
Полечу в мечтах в Тибет -
говорят, там бродят тайны,
может, в Мексику, в Китай, но
сколько в мыслях ни скитайся,
только самоубегайцы
возвращаются к себе.
Всё давно предрешено:
как часы пробьют двенадцать,
жизнь прикажет выметаться,
и хотите ль вы метаться,
строя мир из имитаций,
это, в общем, всё равно.
Не собрать и не сберечь
фантов, брошенных беспечно,
ход конём и то конечен -
жизнь - игра со словом "вечность"...
И, мерцая, плачут свечи,
что игра не стоит свеч.
Мятущееся
© Copyright: Марина Шахаф, 2020
Свидетельство о публикации №120020105091
Свидетельство о публикации №120020105091
Рецензии
