Печаль моя, о чём же ты молчишь?..

Печаль моя, о чём же ты молчишь?
Зачем мне душу робкую тревожишь?
И что в себе, незримая, таишь?
И почему за мной всё время ходишь?

Застыл на сердце скорбный твой налёт.
Его омою горькими слезами.
Вода холодной струйкой потечёт,
Но соль осядет жгучими следами.

Скажи, чем возмутила я тебя,
Далёкое неведомое чувство?
Быть может, слов отрывки пригубя
Я возмутила чуткое искусство?

О чём молчишь? О мёртвых? О живых?
Мой крепкий сон волнуешь ты напрасно.
Я не молюсь о грешниках земных
И об умерших не скорблю всечасно.

О чём же я неволею грущу?
О золоте? О славе ли высокой?
Но эту мысль свободно отпущу
И не зароюсь в памяти глубокой.

Меня грядущий голос не страшит,
И прошлое меня отнюдь не ранит.
Мне только грусть раздумья бередит
И за собой куда-то вечно манит.

Я горечь терпкую, зажмурившись, испью
До дна, до капли, на одном дыхании.
Но лишь глоток последний я волью,
Как упаду сейчас же без сознания.

Глаза мои прикроет буйный хмель,
В груди, меж рёбер, зашумит тревога.
Я лягу на усталую постель
И вновь начну в бреду роптать на Бога.

Но никогда я смысла не найду
В бессвязной, вечно ноющей печали.
Грустить мне нечего; но всё ж я не уйду,
Меня не скроют вдумчивые дали.