180. Из писем...

Я… этой ночью думал, что умру…
Что было у тебя, боюсь представить…
Вот только теперь знаю, как, в Аду,
Живут все те, что не смогли исправить,
При жизни, ими сделанное зло…
Какое ж сделал я, что с этой болью,
Души твоей, мне так не повезло?
Что, причинил тебе, опять, любовью?..
Почудилось, не в радость, нежность строк…
Ещё, что третий лишний… я, наверно…
Боюсь, что все уроки мне, не в прок.
И чувствую себя, с того, так скверно,
Что не предать, не разлюбить, дано судьбой,
Где мне, пока ты терпишь, только рядом,
Пусть через даль, разбросанной Землёй,
А жизни, без тебя, совсем… не надо…
… Почти всю ночь пытался я писать,
Но всё не то… Лишь понял, не исчезну
Я и тогда, когда ты станешь… «убивать…»
Прости, что с этой глупостью, вновь лезу…
… Осталось, так немного, этих лет,
Отдать, хотя бы то, что я успею…
Любить тебя, судьба, мой Нежный Свет,
В которой, не о многом я жалею.
Что уходил, оставив, иногда,
Наедине, с той болью, что другие
Тебе чинили… Это, никогда,
Себе я не прощу… Где, дорогие
Мне люди, оказавшись, вдруг, с бедой,
Лицом к лицу, не чувствовали, рядом,
Меня, с моей обидою… тупой:
Не я, вновь отражался, карим взглядом…