Тебе стихов я новых не пишу
Ты вся и так в былом очаровании ,
И даже больше я тебе скажу
Читаешь , как в небесном уповании .
Свой стиль письма я изменить бы рад
И описать зиму , её прекрасы ,
Деревьев бело-сказочный наряд
И льдинок замороженные бусы .
Мороз трескучий , лёгкий снегопад
И речка льдом , как зеркалом укрыта ,
И под ногами будто , рафинад
Хрустят снежинки , как-то , бесновато .
Но вот опять , перо меня ведёт
Опять к тебе дорогой пилигрима ,
И слух о мне , уже в краях слывёт
Пишу я о тебе неутомимо .
Моя рука , сама собой живёт
Руке мой ум , при этом - неподвластен ,
Когда надумает - перо берёт
Руке своей поэтому не властен .
Уж если написал чего не так
Так ты прости , вины моей здесь нету ,
Писать стихи я вовсе не мастак
РукУ призвать мне надобно к ответу .
С рукой пытался я договориться ,
Сошла с ума и с ручкою резвиться .
Рука
© Copyright: Артур Смольский, 2020
Свидетельство о публикации №120020101555
Свидетельство о публикации №120020101555
Рецензии