Уже лет сто я варюсь в этом супе,
Пропах сельдереем, истёк бульоном.
Я совсем не помню, как попал в кастрюлю,
Но огонь разожжен и захлопнута крышка…
Я отбился от стаи, попал в ощип,
Я слетел с катушек, ушел в сумрак,
И чьи-то губы во тьме плюются стихами –
Быть может моими – не понимаю
О, моя голова! Где ты?
О, моя голова! Как ты?
О, моя голова! Кто здесь?
О, моя голова…
До меня почти не доходят звуки,
Да и пар не слишком то обжигает...
Я давно уже опустил руки,
Да и были ли руки – уже не знаю...
Над стеклянной крышкой – как бы облака,
Я их вижу будто бы издалека,
Кто-то тыкает меня вилкой в бок –
Не иначе чёрт... А может быть Бог?
Всё вокруг искрится и пенится,
Вряд-ли что-то ещё изменится...
О, моя голова! Где ты?
О, моя голова! Как ты?
О, моя голова! Кто здесь?
О, моя голова…
О, моя голова!
© Copyright: Вячеслав Никифоров, 2020
Свидетельство о публикации №120013108259
Свидетельство о публикации №120013108259
Рецензии