Из переписки-1

Когда серый туман рассеется, нежно-розовая полоса будет ясно ложится на сердце мне эти вечные пол часа. О, небесно-морская яркость, и в глазах, и внутри – лазурь... Ты –волна моего причастья к Океану... Что нам до бурь... Проходя сквозь шторма и шквалы – возвращаешься снова – в штиль... И к спокойствию в самом-самом центре... капли... И что здесь быль? Та война, та гроза, те тучи, ярость, сила пластов воды? – забавляясь, швыряют с кручи наш ковчег по бокам седым... Или синь и сиянье неба – в каждой капельке – чистота, и горенье молекул света сквозь кристальные глыбы льда.... В бездне тьмы – посмотри сквозь клетки – взором внутренним – светляки! Это в душах бездонных наших Бога зрячие огоньки...

Привет, мой милый... первый снег растаял, и лист давно последний отлетел, и мне тебя здесь,  рядом- не хватает, среди всех впечатлений, мыслей, дел... среди всего, что внешне окружает, среди того, что я ращу внутри - ищу тебя, и жду, когда растает тот снег, что нынче выпасть позабыл... но снега нет, хотя мороз и зябко, но снега нет, и мир наш оголён, как моё сердце - ох, укрыться б ваткой снежка - под одеялом сладок сон... и спать, и спать, весь зимний сладкий вечер, и видеть сны о том, что ты со мной, и знать о том, что точно будет встреча, когда растают снег и я - весной.

По дороге иду-бреду меж высокого леса домов. Мне высвечивается суть и яснА основа основ. Сквозь движение жизни – штамп, отпечаток из-под небес, что спокойствие моё «там» очень живо вращает «здесь». Единение всех и вся. Голубь, найденный под машиной. Подберу его. Жизнь моя как полёт его голубиный.

Бывает тяжко необыкновенно…. Ты бьёшься и не знаешь как сломать бесчувственную и глухую стену - за ней тот, кого хочется обнять… Где мелочи и высшие моменты, тел-душ слияние, пронзительный полёт? Всё обесценено. И ты должник по смете, в которой то, что отдано – не в счёт…
Так хочется орать и выть от боли, но… маску надеваешь на лицо, доспехи нА душу – так не достанут колья и чьё-нибудь ехидное словцо… О, как надёжна и невыносима надетая защитная броня. Душа – птенец. Как ей пробиться к миру сквозь плотность скорлупы? Где волю взять? Разбить все штампы, жить в большой Вселенной, преодолеть холодный, цепкий страх… Ты не один. Не бойся изменений. Треск скорлупы – рожденье, а не крах. Да, мы не сразу обретаем крылья – нам надо вырасти – задача непроста. Но не парить над бездной, полным силы, тому, кто не родился никогда… Вот фильм из будущего. Ты летишь, свободен, и любишь Мир, и Мир тебя хранит… Взяв это знание, ты обретаешь волю жить и расти, чтоб стать собой самим.

«Лицом к лицу лица не увидать»... Благословенье наше – расстоянья.
Благодарю, Господь, за расставанья, что позволяют с наших душ сорвать – вне шума празднеств, нудной тёрки быта, вне стильных поз, ролей и слов избитых, бронёй которых наша мякоть скрыта, – надёжную охранную печать,чтоб с наслаждением перебирать чувств тонкострунных звуки… Но желанный - коль суждено – день встречи вновь настанет... Когда всё близко – сложно не предать – среди проблем и дел извечной пытки – себя самих… И помнить о зените Души, что над – и – вне – любых событий, в которые здесь принято играть…

Формат общенья – станс – письмо на перепутье – смысл кружевной сплетён из нитей строф и строк – одна из них – «ты знай, что Ангел неотступно хранит тебя везде, куда заводит рок». Как сможет прочитать, когда и где он будет? Вокруг него сейчас безбрежная вода… Вокруг неё – дела и люди, люди, люди… Она же – в нём, в мечтах, и – в письмах в никуда…

Нет, не думала - ни обижать любовью, ни навязываться с ласками и жалостью, мимо, мимо – он летел ли – шёл ли, да забрёл вдруг к ней – ну что ж, пожалуйста… Пыльный свой сундук она откроет – да достанет куклу позабытую, – платье было – тронутое молью – станет тонким шёлком вновь подбитое… Поиграют с этой мудрой дурой,– страсть - забава, ложь столь откровенна! – эпицентр покоя среди бури, верно постоянство переменной… Воском в святки нарисуют свечи – добрый путник – жизнь его – дорога, ей же дан лишь этот миг – и – вечность… Так что встреч не избежать… Ну, с Богом!