Угрюмый день

Угрюмый день. Хороший дождь. Трезвон.
В ушах однообразия музон.
Но слышу я гармонь из детских лет
(не то, что современный бутербред).
И пятками сверканье быстрых ног.
Из детства зов: «Иди ко мне, сынок!»

И утки крыльев выдранных пера
два в рыжей челке с визгом на ура
под бабушки испуганное: «Ох!»
вдруг выскочат из гущи лопухов
и понесутся эхом со двора
в распад противотанкового рва.

Да! Было детство, и не без грехов.
Я слушал дождь под музыку стихов,
которые будили страсть во мне,
и я им благодарен был вполне
за шампиньоны,  хлеба мне кусок,
за жизнь, висевшую на волосок

от взрыва ржавой мины на костре,
и деда взгляд, который был острей
штыка забитого мной в старый сруб.
И это тоже мне сходило с рук…
Не дрогнув, тупо смотришь за окно,
В подробности вчерашнего кино.

Угрюмый день. А дождь идет. Трезвон
Зовет к вечерне колокольный звон.
Ты детство тащишь за собою в храм.
Святые скорбны в заточеньи рам.
И только самый главный из них лик
вдруг подмигнет: «Пора ко мне, старик!»