Я б давно уже сердце выменял
На другую такую фигню,
Я строптивый писатель без имени,
Но себя титаническим мню.
Мой талантик, судьбой обездоленный,
Затевает со смертью роман.
И хоть плаха моя не намолена,
За прощеньем не лезу в карман.
Кто захочет читать околесицу,
Что рождает бумага моя?
Я приставил к поэзии лестницу,
Но ступеньки её из гнилья.
Я писал с настроением осени,
Сочинял под безносой косой.
Что ж за дура-судьба меня бросила,
Что я стал горемычный такой?
Душу изливаю
© Copyright: Сергей Голден, 2020
Свидетельство о публикации №120013103555
Свидетельство о публикации №120013103555
Рецензии